la hora-siesta

pupilas vacías, neuronas abstraídas vagando como perros callejeros, quemados por el ardiente sol del mediodía de septiembre, de un septiembre inhóspito.
es la hora de la siesta, la hora muerta, la hora del café

todo lo que es puede en cualquier instante dejar de ser.
estamos expuestos a la inexistencia.
atados a la finitud
consumidos
nómadas

some

el radio de órbita circular no se ha detenido, los avines despegan en sus mismos horarios, el hombre de la esquina es el mismo, todo sigue girando, seguimos hechos del mismo material.
mundo dame devenir, mundo dámelo.

lunar

Hoy la luna se ríe de mí
vieja luna de lengua larga,
allí en las alturas, dime luna
¿qué se ve?

tú, funambulista
lunar del manto negro
de tez clara y cortada
¿qué sabes de mí?

astro recurrente de miles mentes
pañuelo de acristaladas lágrimas

luz de este estío
luz oscura, luz de la noche
!ojo de las alturas!
¿qué sabes del sentir?
dime luna, dime

a mi genio

sus ojos de vidrio gritaban vida,
todo su ser, todo su pequeño ser queriendo salir de esa silla
"sólo, me vuelvo loco"-decía.
Y yo, a una pared de tí, y no tengo palabras que darte

te veo siempre en tu silla, en tu parcela de soledad
llenándote o vaciándote (quien sabe).
con el veneno del humo que te saca de esto, del mundo.

no sabemos mucho el uno del otro.
a mi genio,
que lucha en la batalla de Las Batallas
de la soledad
te guardo en el bolsillo un trozo de mi.
de mi ser

.

hay ciertas conbinaciones de palabras que me hacen respirar hondo
remueven pasados.
recuerdos de lo que fuimos (o no fuimos)
dulces y amargos.
de miel
de café.
de dolor que al parecer, quisimos hacernos.

.

rozando el arcén con las circunferencias de "mi descapotable" de volumen dos pi cuadrado iba yo cantando y desafinando canciones que no dicen nada, para no pensar, es ese rato del día en el que mi cerebro torna a blanco para no caer en la desesperación de razonamientos absurdos.Es la hora en la que giran las ruedas y no giran los pensamientos.Aunque el mundo sigue rodando y nada se ha parado, para mi está todo muerto.El tráfico revienta, las prisas matan.Pedaleo ,pedaleo y pedaleo hasta mi destino donde todo vuelve a la realidad.Aunque aún no sé si estamos muertos